Yo lo descubrí un día que me confundí al buscar un libro en la biblioteca. Me equivoqué al apuntar la signatura y en vez de encontrar un prosaico libro de Microondas o Campos Electromagnéticos me topé con una antología de este caballero. Como me gusta disfrutar de mis errores, lo abrí y me encontré con este poema:

Me basta así

Si yo fuese Dios
y tuviese el secreto,
haría un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
—de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso—;
entonces,

si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando —luego— callas…
(Escucho tu silencio.
Oigo
constelaciones: existes.
Creo en ti.
Eres.
Me basta).

Después de este error maravilloso me enganché a él para siempre, y descubrí otros tan deliciosos como este:

Ayer

Ayer fue miércoles toda la mañana.
Por la tarde cambió:
se puso casi lunes,
la tristeza invadió los corazones
y hubo un claro
movimiento de pánico hacia los
tranvías
que llevan los bañistas hasta el río.

Por eso mismo
porque es como os digo,
dejadme que os hable
de ayer, una vez más
de ayer: el día
incomparable que ya nadie nunca
volverá a ver jamás sobre la tierra.

Si queréis seguir disfrutándolo, lo podéis hacer en A Media Voz y en cualquiera de sus libros, que seguro que ahora aprovechan para reeditar alguno.

Además, en este blog, ya nos habíamos emocionado con él otras veces:

Dato biográfico
Cumpleaños
Canción de amiga

Padre nuestro que estás en paradero
desconocido, líbranos de Ti.

No nos llenes el tiempo con tu ausencia.

Tú utilizaste el fuego del infierno
para encender el sol de nuestra infancia.

No nos des certidumbre de tus ojos
después de que los nuestros ya no puedan
mirar la rosa negra de la vida.

Oh cordura de Dios que catas
el pecado del mundo,
dispendia tu piedad con los cobardes,
los que te encuentran en cualquier fenómeno
de metereología, los que imponen
tu Nombre en leyes y oraciones.

Confórmate con ser un huésped
de nuestra infancia rota en mil pedazos.

Vacíanos de Ti,
regresa a tus orígenes
a aquella inmensa noche de tormenta
en la que el miedo de unos monos te inventara.

Juan Bonilla, en Partes de Guerra

Ya habrá tiempo de mi amor, mi vida,
tiempo para el calor o la ternura,
el dulce recogimiento postcoital,
el cigarrillo de tu marca favorita,
una copa de vino o un café con leche,
confidencias susurradas al oído
en la penumbra de la habitación.

Ya habrá tiempo para el asco,
la desidia, los gritos, las palabras
malsonantes, platos rotos, lágrimas,
consuelos, encuentros, desencuentros,
misivas de odio o de rencor,
si es que así la vida nos lo exige
y esto no se queda en las cenizas
de una noche que se quema aquí y ahora,
entre los fuegos fatuos de una estúpida
comedia programa por dictamen
de un descerebrado dios.

Pero tú sabes y yo sé que nunca
hay tiempo. Así que calla. Y mírame.
Y alza esa copa entre sonrisas y balbuce:
“Por qué no me follas, de una vez”.

Roger Wolfe

Lo vi el otro día en el fotolog de cascaruleta y no me he podido resistir

Ayer volví a ver cucarachas, pero ahora en Madrid (bueno, y en el blog de masashi).

Y siempre que veo cucarachas me acuerdo de mi poeta favorito, Ángel González (y más ahora que vivo en Madrid).

Llevaba mucho tiempo sin obsequiaros con un poemilla, así que, queráis o no, aquí va el cortapega:

Dato biográfico

Cuando estoy en Madrid,
las cucarachas de mi casa protestan porque leo por las noches.
La luz no las anima a salir de sus escondrijos,
y pierden de ese modo la oportunidad de pasearse por mi dormitorio,
lugar hacia el que
—por oscuras razones—,
se sienten irresistiblemente atraídas.
Ahora hablan de presentar un escrito de queja al presidente de la república,
y yo me pregunto:
¿en qué país se creerán que viven?;
estas cucarachas no leen los periódicos.

Ya de regreso en casa,
cuando me cruzo por el pasillo con sus pequeños cuerpos que se evaden
con torpeza y con miedo
hacia las grietas sombrías donde moran,
les deseo buenas noches a destiempo
—pero de corazón, sinceramente—,
reconociendo en mí su incertidumbre,
su inoportunidad,
su fotofobia,
y otras muchas tendencias y actitudes
que —lamento decirlo—
hablan poco a favor de esos ortópteros.

La foto la he robado del Flickr de furryscali

El ciruelo florece,
el ruiseñor canta;
pero yo estoy solo.

Kobayashi Issa

Bueno, pues ya hasta en la Facultad de Derecho de Albacete han organizado el I Concurso Internacional de Haiku. Se falló la semana pasada y la verdad es que los trabajos ganadores tienen calidad:

MEJORES COLECCIONES DE HAIKU:

1ª) MARÍA ISABEL POSE

día de lluvia-

y al abrir la puerta

ya era de noche

 

huele a jazmín…

En el pueblo que duerme

Nadie me espera

 

Tampoco hoy

Una carta a mi puerta-

sólo el granizo

 

sólo la luna-

y el sonido del viento

entre los pinos

 

Vendí mi casa-

la luna en la ventana

de mi cuarto

2º) MIGUEL IBÁÑEZ

brisa del mar

dobla la esquina

el pescador de erizos

 

inclinada sobre la sopa

la frente de mi padre

tan arrugada

 

bajo la hoja seca

cabeza y cola

la lagartija!

 

verdeando en la sombra

el camaleón

sólo respira

 

amanece

empapado en niebla

el croar de las ranas

3º) JUNIOR AMAYA

Luces de carros,

la calle bajo lluvia

cruzan las ranas.

 

Piel de serpiente

dejada entre rocas,

un pozo vacío.

 

Olor a mango,

los frutos devorados

entre espinas.

 

Sólo mis pasos

y ladridos lejanos,

total quietud.

 

Sol escondido,

una estela de humo

en la lejanía.

3º) FÉLIX ARCE:

…y se va

 

Tarde estival,

las caricias del niño

al perro muerto

 

miles de huellas

en el largo camino

tan solitario

 

destellos ámbar,

la ambulancia en silencio

frente al colegio

 

ya no hay trenes,

y en el andén ella en pie

con su maleta

 

también el perro

siguiendo su camino

volvió la vista

MEJORES HAIKU :

1º) MIGUEL IBÁÑEZ

brisa del mar

dobla la esquina

el pescador de erizos

2º) SUSANA BENET

Tras el derribo

los colores de viejas

habitaciones

3º) JUAN LARA VICENTE

Cae la tarde,

la sombra del olivo

en la escalera

MENCIONES :

Mejor Haiku descriptivo : JORGE BRAULIO RODRÍGUEZ

Cielo sin nubes

limpia sus viejos zancos

el saltimbanqui

Mejor Haiku feísta : FÉLIX ALCÁNTARA

Campo nevado

mi orina va borrando

huellas de pájaro

Mejor Haiku urbano : JUNIOR AMAYA

Luces de carros,

la calle bajo lluvia

cruzan las ranas

Mejor Haiku intimista : MARÍA ISABEL POSE

Huele a jazmín…

En el pueblo que duerme

nadie me espera

Mejor Haiku cruel : VALLE OPORTO

Bajo mi bota

se parte como un hueso

la rama seca

Mejor Haiku de compasión : LUIS CARRIL

Viejo en un banco:

consigue levantarse

a la tercera

Mejor Haiku cómico : SUSANA BENET

Por las acequias

corre el agua hacia el huerto

Detrás, los niños

Mejor zappa i : ISRAEL LÓPEZ

Zumba un mosquito

Creía que estaba solo

en la casa

MENCIONES ESPECIALES :

ISRAEL LÓPEZ

Brisa de verano

Otra tortuga llega

al estanque

JORGE MORENO

Tarde nublada

Una aroma de mango

viene del huerto

MEJORES SENRYÛ:

JOSÉ MANUEL RODRÍGUEZ

Inician la obra

de epílogo a prólogo

¡ Unas polillas!

LUIS CARRIL

Después de ver

las manzanas del huerto

verte desnuda

¿Queréis más Haikus?

El rincón del Haiku
Libro de Mario Benedetti: Rincón de Haikus

Vuelvo pero no regreso
siento el sol quemante
resistencia al olvido marginado.

Tengo un tiro al aire
y engaños que prohiben borrarlo todo.

Entre tanto tormento asado
y congojas de antaño,
mermelada de lágrimas
sobre pan tostado.

Rumorean morir de pena
catarsis de aspiradora
hemorragia de cabos sueltos
danzas de duelo.

A

F

R

I

Ca

color que matiza mis miedos.
dolor de ritmo lento.

Pame Castillo

Para vivir un año es necesario
morirse muchas veces mucho.”

Ángel Gonzalez, Cumpleaños

Este libro, por cierto, me lo dejo una buena amiga hace unos años y aún lo tengo yo. Ya me avisó que no quería dejármelo: “Quien deja un libro, pierde el libro o pierde un amigo” o ambas cosas quizás.

“Nada más solitario que el dolor
porque también excluye a quien lo siente,
si con él se traiciona o se acompaña.
De mi propio vacío
siempre yo el excluido.
Tú,
tan desaparecida,
tragada por la tierra como lluvias de paso,

puedes estar debajo de las sombras
que comparten la noche con mi sombra,
en los bares abiertos igual que las heridas,
las hamburgueserías
que la ciudad habita y condecora
con la tristeza inmóvil que vende un cabaret,
donde las gentes pierden
el pudor de saberse atormentadas.

Y yo
desesperadamente lo recorro,
porque también mis ojos
vagan por la ciudad buscando aparcamiento,
en las últimas horas de este lunes sin fin,
lejano y solo.”

Luis García Montero

Al lector

[...]

Mas, entre los chacales, las panteras, los linces,
Los simios, las serpientes, escorpiones y buitres,
Los aulladores monstruos, silbantes y rampantes,
En la, de nuestros vicios, infernal mezcolanza

¡Es el Tedio! -Anegado de un llanto involuntario,
Imagina cadalsos, mientras fuma su yerba.
Lector, tu bien conoces al delicado monstruo,
-¡Hipócrita lector -mi prójimo-, mi hermano!

Yo ahora estoy mirando al monstruo de frente; y creo que va a bostezar

Os lo dejo en frances para l@s ilustrad@s

La sottise, l’erreur, le péché, la lésine
Occupent nos esprits et travaillent nos corps,
Et nous alimentons nos aimables remords,
Comme les mendiants nourrissent leur vermine.

C’est l’Ennui ! — l’œil chargé d’un pleur involontaire,
Il rêve d’échafauds en fumant son houka.
Tu le connais, lecteur, ce monstre délicat,
— Hypocrite lecteur, — mon semblable, — mon frère !

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